- No se vive más que entre imágenes y nombres. Colgamos nuestra mirada alrededor de una fortaleza dando vueltas en las afueras de muros que sólo significan cosas. Es el movimiento de nuestro cuerpo el que nos hace individuos.
Fragmentos de un sueño conducen sus dibujos por la lluvia. A un gesto hecho de rocas le crecen flores en los ojos. En la lengua hay zafiros que viven de pie encima de un grito. Su sonido se filtra por los nervios dando saltos con voces preñadas. Los dedos gimen cuando se los mira. Parecen calles muertas.
- El amor y el dolor viven despoblados entre las distancias del querer y del obrar, Soma. Ellos son el lenguaje de la sensibilidad de tus sentidos.
Las hierbas se derrumbaron sobre el homicidio de los rincones. Lesamieron golpeó con una ráfaga de espigas al tiempo. Una orquesta sacaba del vientre de la música al pudor acariciado por la fría cabellera de los astronómos.
La canción de carne retrocedió y se trizó en un pañuelo.
Órganos de gato llameaban frente a una frambuesa con sabor a moho.
