El paraíso es el mosaico de los trozos protegidos. Destilados bajo un rígido martillo estelar. Una historia sin escenario que se repite de mundo en mundo.
¿ Identidad cósmica ? Puro algodón mental el nuestro. Pensamientos descargados en la masa erizada del viento. Emociones como la ropa que usamos. Arrancadas al vacío ardiente de nuestros cielos.
Y tantos sueños unidos en nuestra masa turbada de estados.
¿ Entonces el creador se apartó de la luz que ÉL irradiaba en el universo ?
La energía necesita proveerse de otras fuentes de alimentación.
El tiempo, ese soplo afilado atravesado por las grietas de la existencia. Todo el hielo gana en claridad.
Un cuadro ahogado dentro de un vaso de vino.
Yo soy la prueba de lo que digo.
Un triángulo de agua avanza por el camino de su metamorfosis. Hace frio en el árbol. Los troncos ya no tienen cabeza. Hay un agujero abierto en ese grito.
La lengua es sorda... y su escenario es el aliento.
Micrófonos que no tienen extraterrestres. Ahora los saluda mi pensamiento de vieja mendiga.
